( همس القوافي )
الشِّعرُ، ما الشعرُ إن الشعرَ في أذني
سحر من القول دوما غاليَ الثمنِ
تسمو به الروح لا تلقى به شجنا
لُقياهُ عيدٌ فهل في العيد من شجنِ
النفس تاقت لنظم الشعر من لُغتي
فأصبح الحرف مخلوطا مع البدنِ
فالشعر يُعْلي عبيدا فوق ذي قممٍ
ويجعل الحُرَّ مقبورا بلا كفنِ
فالضادُ عقدٌ ونظم الشعر زينتُها
من بعد أن زُيِّنت بالذكر من زمنِ
همسُ القوافي كلحنٍ ماله مثل
صوت البلابل لو يعلو لمُمتهنِ
لله أكتب، للأخلاق لو كملت
للحبِّ أكتبُ في سري وفي علني
أشفي نفوسا من الأشجان قد وهنت
فالشعرُ ترياقُ جُرحٍ دونما وهنِ
السيد الطيباني
0 التعليقات
